Palavras ao Léu

Complexidade humana.

2012-01-09T11:45:00.001-02:00

"O pensamento não parte de uma origem, de uma intenção, do eu, ou da consciência, mas resulta de uma guerra, de um confronto plural e instável entre redes de sentido e complexos campos de forças. A linguagem é uma ordenação do múltiplo, um processo de simplificação para efeito de comunicação e acordo, mas que repousa sempre sobre o caos, sobre o excesso; há sempre um caos de sentido ao redor de tudo que é dito. Pensar é impor sentido, algum sentido, ao excesso. O homem, em todos os sentidos e perspectivas, está submetido à vida, é produto da exterioridade, por isso não é uma unidade estável, mas uma eterna luta contra e ao mesmo tempo a favor de si mesmo; somos uma multiplicidade, um fluxo, uma tensão de forças."

Viviane Mosé, em "O Homem que Sabe", p. 128 e 129, ed. Civilização Brasileira.

Almodóvar em expansão.

2011-11-07T01:38:00.001-02:00

Fui ver “A Pele que Habito” e achei o filme excelente. Lialgumas críticas - muito bem embasadas, por sinal - e percebi que elas divergembastante. Quem assiste a um filme do Pedro Almodóvar já sabe que ele vai usarum bocado de elementos diferentes para incomodar o expectador com aquele seuestilo irreverente de mostrar o lado tão humano quanto animalesco da nossa espécie.

Só que dessa vez ele me pareceu ainda mais ousado e maisinteligente. Isso não quer dizer obrigatoriamente que o famoso cineastaespanhol tenha sido perfeito, mas chegou bem perto disso. Foi uma grande sacadausar a ciência moderna - com a criação de uma pele transgênica e as questões éticasque envolvem o assunto - mais como título atrativo e pano (ou pele) de fundo doque como foco da história.

Ter a pele como tema deu uma ênfase quase pleonástica à plasticidade dofilme. Serviu de elemento de ligação entre aparência, estética, obsessão e afotografia impressionista sempre presente nos filmes do Almodóvar. O azul e overmelho falaram mais alto, não sei se tão de propósito quanto parecia ou sefoi minha cisma que os viu tão destacados. Viajei até numa possibilidade maniqueístade essas cores representarem o venoso e o arterial, o nobre e o plebeu, o céu e o infernoe o bem e o mal. Pura viagem, admito.

O suspense, mais explorado desta vez, esteve amparado por umaótima trilha sonora. A cronologia dos acontecimentos foi bem calculada paracosturar a trama e cada fio encontrou sua respectiva meada até ofinal do filme. Que eu percebesse, nada ficou no ar e a coerência –almodovariana, obviamente – pôs todos os pingos nos is.

Apesar de haver opiniões controversas sobre “A Pele que Habito”,há unanimidade quanto à brilhante atuação do Antônio Banderas. Seo polêmico Almodóvar não conseguiu satisfazer a contento todos os públicos, coube então aoprotagonista cumprir com maestria o dever de encarnar uma das característicasque mais nos torna humanos: a ambiguidade.

A tirania da liberdade de expressão

2011-10-12T17:45:00.000-03:00

Hoje eu estava lendo algumas matérias sobre a - quase certa - saída do Rafinha Bastos da Band, por conta de umas piadinhas infames que ele fez sobre pessoas famosas. Aí comecei a pensar na questão de como temos lidado com a tal da "liberdade de expressão".

Convivemos com uma barafunda de conceitos distintos e ambíguos. Houve um tempo em que aprendemos que era feio julgar os outros e, de repente, temos que usufruir o direito - duramente adquirido, diga-se de passagem - de dizer livre e inconsequentemente o que pensamos, numa espécie de folia do superego.

É moderno falar o que vai na cabeça, mesmo que esses pensamentos incluam opiniões aviltantes que guardamos sobre os outros. Então, não ter mais travas para emitir julgamentos sobre atitudes alheias não é mais errado, é vanguarda. E a contradição vai além. Temos também que reprimir a violência, com manifestações anti-homofóbicas e protestos contra a opressão daqueles que são vítimas de atitudes tiranas e exclusivas. E se somos agressivos e causamos constrangimento em nome dessa quase obrigação de dizer o que pensamos? Existe, então, uma exceção para usar a brutalidade? Ou a violência verbal virou coisa do passado?

Estamos nos tornando escravos e opressores, e também bandidos e vítimas dessa liberdade. A falta de limites gera pessoas imaturas e despreparadas para contribuir positivamente na sociedade. Se cabe aos pais impor limites na educação dos filhos, cabe a sociedade, fragmentada por grupos de concepções diferentes, discutir sobre o certo e o errado. E definí-los.

Não acredito que uma comunidade seja tirana porque impõe limites e determina um norte, inclusive para a liberdade. No entanto, tenho medo de uma sociedade permissiva demais. Sem o estabelecimento de um referencial sobre o que acrescenta e o que prejudica a coletividade, não haverá amadurecimento. Aceitar a violência verbal, respaldando-a sob o álibi da livre expressão, significa que somos coniventes com a brutalidade.

Alimento a esperança de que vivemos uma fase agitada, um momento tumultuado de passagem e que há uma delimitação de valores nos aguardando mais adiante. Torço pela retomada da ética e pelo resgate da inegável necessidade de que não existe vida social saudável fora do respeito pelo outro. Mas, por enquanto, vamos amargando a espera angustiante e a incerteza um tanto sombria sobre o triunfo do bem.

Da delicadeza do amor incondicional.

2011-06-21T00:15:00.001-03:00

Lançar para o alvo amado, nas nuvens, um querer bem que não cabe em lugar algum. Dispensar guarda-chuva ou capacete que possam proteger da chuva de pedras, de pétalas ou do nada. Ensopar-se de completude.

Da delicadeza do elogio.

2011-06-10T20:31:00.003-03:00

É encantador o momento que há entre a percepção do que ou de quem se admira até a decisão de se fazer um elogio. Saber da existência desse instante tão doce quanto passageiro é mais envolvente do que a declaração em si.

Sobre o livro "Por uma vida melhor", adotado pelo MEC.

2011-05-30T14:49:00.015-03:00

Eu não sou educadora, atuo na área da saúde, mas senti vontade de meter o bedelho nesse assunto tão polêmico sobre o trecho do livro “Por uma vida melhor”. Eis o referido trecho e, em seguida, o que penso sobre o assunto:

"Você pode estar se perguntando: “Mas eu posso falar ‘os livro’?” Claro que pode. Mas fique atento porque, dependendo da situação, você corre o risco de ser vítima de preconceito linguístico. Muita gente diz o que se deve e o que não se deve falar e escrever, tomando as regras estabelecidas para a norma culta como padrão de correção de todas as formas linguísticas. O falante, portanto, tem de ser capaz de usar a variante adequada da língua para cada ocasião."

A reflexão da professora Heloísa Ramos sobre as variedades da língua portuguesa existentes em nosso país tem um valor importante para as relações sociais, principalmente por ela abordar a desigualdade linguística de forma respeitosa, contribuindo no combate ao preconceito e à intolerância. No entanto, a aplicação prática dessa reflexão pode confundir e até dificultar o entendimento de quem está sendo alfabetizado, mas talvez ainda não devidamente maduro para absorvê-la.

Embora eu possa parecer conservadora ou um tanto intransigente, creio que o discernimento seja fruto do conhecimento. Primeiramente o indivíduo precisa ser alfabetizado, depois deve acumular conhecimento e só então ele se tornará apto a distinguir as variantes de um determinado assunto e, consequentemente, a decidir com bom senso a melhor forma de aplicá-las nas diferentes situações. Ainda que a autora não tenha tido a intenção de defender o uso errado do português, ela se precipitou ao introduzir o conceito de pluralidade linguística dentro de um livro de alfabetização, antecipando e acelerando, assim, um processo de compreensão que, a meu ver, deveria ser mais gradativo.

A questão do preconceito linguístico também é delicada e me pareceu contraditória dentro desse contexto. Se é ensinado ao aluno que o uso da norma culta da língua portuguesa é uma ferramenta importante de ascensão social, isso significa que em algum momento da vida o não uso desta norma implicará alguma forma de exclusão. Portanto, aprender na escola que as variantes são permitidas e, mais tarde, deparar-se com um mundo competitivo, seletivo e que exige o uso do português culto como uma condição fundamental para se alcançar uma posição social mais digna, pode gerar um contrassenso de ideias com consequências, no mínimo, constrangedoras.

O poder mau.

2010-11-15T15:46:00.002-02:00

Apontar e condenar erros alheios, que poderiam ser cometidos por pessoas de bem, é falta de ética. Agir com classe e educação quando se trata de mau-caratismo é barulho surdo. Enquanto existir falta de dignidade e de honestidade de um lado, haverá quem se insurja contra essa indecência do outro lado.

Todo o problema reside no poder: quem estiver em condição de dominância vai usar de seus meios poderosos e escusos para atingir os vulneráveis. Lamentavelmente, muitos dos que são influentes têm caráter duvidoso e falta de decoro. Consequentemente, as pessoas de bem, vulneráveis, pagam injusta e covardemente pelo simples fato de querer fazer valer o compromisso com a verdade.

Quando talvez é preciso...

2010-08-31T12:18:00.006-03:00

Viajante
Teresa Tinoco

Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez
Mas o viajante é talvez covarde
Ou talvez seja tarde pra gritar que arde no maior ardor
A paixão contida, retraída e nua
Correndo na sala ao te ver deitada
Ao te ver calada, ao te ver cansada, ao te ver no ar
Talvez esperando desse viajante
Algo que ele espera também receber
E quebrar as cercas que insistimos tanto em nos defender
Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez

Filosofia do Lobo.

2010-04-19T23:32:00.003-03:00

"... o apego desesperado ao próprio eu, a desesperada ânsia de viver, são o caminho mais seguro para a morte eterna, ao passo que o saber morrer, rasgar o véu do mistério, ir procurando eternamente mutações em si mesmo, conduz à imortalidade."

Hermann Hesse, em "O Lobo da Estepe", pág.58, ed. Civilização Brasileira.

Loucura contida.

2010-03-28T16:33:00.003-03:00

Sinto que tudo caminha para a coisa não acontecer, porque percebo que a vida vai inserindo acontecimentos espontâneos pelos meus dias. Fica impregnada no ar essa sensação de que não é para ser. Até minha especulação de tentar decifrar motivos escorre pelos poros e pela expiração, como se fosse parte inerente desse leve pessimismo ou talvez dessa quase certeza de que não há exatamente uma conspiração. Mas eu não me entristeço propriamente. Até invisto na coisa, saio um pouco da inércia. No entanto, sou muito ligada a limites e por isso faço uma simbiose com eles, mesclando os que estão além do meu controle com aqueles que já criei.

Mesmo que eu me atire em queda livre, em algum momento vou me apalpar à procura do paraquedas. Deixar acontecer? Não me permito essa liberdade. O colchão que me espera lá embaixo pode não ser macio o suficiente para amortecer meu impacto. Será que é mesmo necessário a gente se esborrachar de vez em quando? Se o colchão for mais macio do que eu supunha, tenho medo de não reconhecer essa maciez e inventar traumatismos que não ocorreram.

Ter consciência disso tudo me faz oscilar entre a paz advinda da comodidade disfarçada de bom senso e a angústia carregada de uma conformidade envenenada pela covardia. Inconsciência deve ser um sonho estável e reservado para o dia em que os limites saírem de férias. E de mim.

A física do pranto.

2009-10-22T10:30:00.004-02:00

Pessoas frias não choram.
As mornas, às vezes.
A lágrima se forma pela calefação
de uma alma em ebulição
com uma realidade gelada.
O índice desse choque térmico
mede a intensidade do choro.
Passado esse estado, vem o vento
e evapora tudo.
No apelo de quem sofre,
sopre forte um alento
e expulse a calmaria do lugar...
do espaço daqui de dentro!

Percepção elegante.

2009-10-04T16:50:00.001-03:00

"Conquanto amasse a literatura, percebia que nem todas as ações humanas cabiam dentro do registro literário. Ao mesmo tempo observava que nem os proclamas do amor, ingênuos e genuínos, poderiam esclarecer, fora da arte, a precariedade humana. E isto porque, sem os recursos desta mesma arte, as palavras que cantamos, ou pronunciamos, facilmente perdem densidade."

Nélida Piñon, em "Coração Andarilho", p.158, ed. Record.

Bienal do Livro (clique aqui).

2009-09-13T22:25:00.005-03:00

Uma loucura! Cheguei de lá ainda há pouco. Até que a coisa estava melhor do que supunham minhas péssimas previsões. Pensei que, mesmo chegando antes das 14h no Riocentro, ia ter que encarar o maior tumulto. Já tinha bastante gente lá, mas o local estava transitável.

Minha intenção primeira era ir ao Café Literário e assistir ao debate sobre criação literária, com a Adriana Lisboa e o escritor norte-americano Eli Gottlieb. Dela conheço alguns contos e uns poucos artigos. Dele conheço nada. Peguei a senha com tranquilidade, fui a um estande comprar um livro técnico e voltei para o Café. Aliás, montaram um espaço bonito e aconchegante para esses encontros literários. Gostei muito.

A mediação do debate foi bem conduzida e os autores realmente se ativeram ao tema. Como eu não anotei nada e minha memória é RAM, de pouca coisa me lembro. Do que foi comentado, o que mais me impressionou foi saber que nos Estados Unidos somente três por cento da literatura de lá é estrangeira. E a literatura brasileira representa alguma porcentagem centesimal dentro desses míseros 3%. Gottlieb, inclusive, logo de cara comentou sua admiração de ver o pessoal se acotovelando por um livro na Bienal. Ele disse que o hábito de leitura em seu país está “entrando em extinção”.

Já na França, segundo a Lisboa, existe uma editora chefiada por uma mulher que se dedica à divulgação da literatura brasileira neste país. A autora comentou, inclusive, que um de seus romances já está na segunda edição por lá. Confesso que senti arrepio nessa hora, como tô sentindo agora.

Perguntados sobre a influência da crítica em suas criações literárias, ambos os escritores revelaram que não estão nem aí para elas. Eli Gottlieb chegou a dizer que se irrita com a “crítica burra” de pessoas que comparam seus romances a novelas e que não levam em conta o tempo e o empenho que ele dedica às suas obras.

Outro ponto interessante que a escritora destacou foi a tendência que os autores têm em fazer do primeiro romance que eles escrevem algo autobiográfico. Ela acredita que haja um certo desespero, um afã de se querer abordar muitos temas ao mesmo tempo, talvez porque exista uma sensação de que aquela vai ser a única chance que o romancista tem de escrever um livro.

E por aí foi. Os dois autores pareciam à vontade e demonstraram admiração e concordância mútuas com o que expunham, como, por exemplo, o fato defendido pelos dois de que não existe um estilo literário mais indicado para um escritor iniciante ser reconhecido. Gostei quando a Adriana falou que o autor precisa de uma boa resenha e de um trabalho bem feito de divulgação pela mídia para fazer o leitor tomar conhecimento da obra dele.

Terminado o debate e o lanche delicioso que fiz enquanto ouvia os escritores, fui perambular pelos pavilhões. Nossa, o clima já era outro. Logo na saída do Café Literário havia uma pequena multidão fanzendo fila para assistir ao debate com o teólogo e católico Leonardo Boff e o jornalista espírita André Trigueiro. O mais engraçado é que, quando fui devolver aquele aparelhinho para ouvir a tradução simultânea, tinha gente querendo o raio do apetrecho. Neguinho ficava meio surpreso ao ser informado que para aquele debate não haveria tradução. No mínimo acharam que o “bofe”, pelo sobrenome, nem era brasileiro. Sei que meu trocadilho é infeliz, mas a ignorância do povo o é ainda mais, admitamos.

Com o avançar da tarde aquilo lá foi ficando insuportável e congestionado com o mundaréu de pessoas que brotava. Ainda assim dei uma circulada. Eu queria trocar três livros meus lidos e dos quais pretendia me desfazer por mais três que eu não possuísse, na tal da Estante Virtual. Uma fila em rococó contínuo me fez abortar a operação. E essa desistência ainda me levou a quebrar a promessa de que eu só iria olhar livros, sem comprar nenhum romance. Eu estava (estava!) decidida a voltar a ler os autores clássicos, como Guimarães Rosa, Machado de Assis ou Eça de Queiroz, todos presentes aqui na rica estante de casa e tão órfãos de pai quanto eu. No fim das contas, eu trouxe três Saramagos, um Scliar e o único Hatoum que eu ainda não tinha.

Agora estou com mais livros e menos promessas. Deixa a literatura me levar, já que é tudo coisa boa mesmo...

Historinha íntima.

2009-08-23T02:11:00.004-03:00

Existe algo exclusivo de uma decisão não sustentada: a agonia de saber que amanhã ainda será o primeiro dia do começo de uma nova tentativa. Não vou mais beber, não vou mais fumar, não vou mais comer doces, não vou mais voltar para aquela pessoa que evoca meus conflitos... Logo, pensamos. Aí é que está o problema: há sempre a voz do “seja firme e vá em frente” e aquela outra vozinha do “poxa, mas será que tem que ser duro assim mesmo?”.

A segunda voz, a do diminutivo, nem sempre aparece em seguida. Ela é amiga do desejo, da vontade. Ganha força sempre que a primeira voz, a que se acha absoluta, fica atônita ao dar de cara com a tentação. Surge uma sensação de impotência tão forte para a voz, que o inexplicável se oferece rapidamente para servir de falso álibi. E esse oportunista tem um poder de persuasão tão impressionante quanto fugaz. Ele consegue, numa manobra astuta, jogar a voz para trás com uma de suas mãos e fazer um gesto largo, lento e suave com a outra mão, sinalizando claramente que dá passagem à vozinha.

A voz sofre e espera. O inexplicável acaba ficando zonzo com a tagarelice da vozinha e perde as forças. Volúvel, vira as costas para tentação e zarpa sem fazer cerimônia. Nessas horas, a culpa emerge como uma flecha, inverte o jogo e entra no lugar do inexplicável. Violenta, lança a vozinha para longe com uma das mãos e dá um murro na inimiga tentação com a outra mão. O mandato da culpa é sóbrio, austero. Faz um julgamento duro e impiedoso da tentação, porque não sabe avaliar com imparcialidade a ré, que recebe condenação só por existir!

A voz, que a essas alturas está meio perdida e passada para trás, tenta fazer acordo com a culpa e, se for bem sucedida, reaparece lenta, ampla e sem o jeitão autoritário da outra parte. Fala pausadamente sobre sensatez, mas sabe da alegria e da utopia de conseguir ser definitivamente convincente. No entanto, se não houver acordo, a culpa se torna vitalícia e implanta o totalitarismo. Tirana, aniquila a desfaçatez do inexplicável, o carnaval da tentação, a anarquia da vozinha e a pacificação da voz.

E aí? É o fim de tudo? Claro que não! A insurreição não é exclusividade de outros impérios. O da culpa também é alvo de batalhas perdidas ou vencidas, nem que seja só por hoje. Pelos demais amanhãs, a guerra continua.

Sem diferença.

2009-07-31T20:19:00.012-03:00

Hoje, meu amor, eu não quero que você exista.

Tampouco preciso de provas de amor. Canções românticas, com suas promessas melosas, estão excessivas neste momento. Juras de fidelidade se perdem neste instante. Deixe aquela demonstração de ciúme para outro dia. Recolha, por enquanto, os bilhetinhos com ou sem entrelinhas e cheios de intenções, diretas ou sugeridas, de que você muito me quer. Seu olhar sedutor, sua expressão carente e seu beijo ardente estão dispensados por ora.

Afastar-se discretamente de mim ao atender seu celular, como tentativa pouco sutil de me causar insegurança, vai ficar para amanhã. O torpedo secreto lido de canto de olho e acompanhado daquele seu sorriso de meio-lábio precisam ser adiados. Meus telefonemas não atendidos, minhas mensagens não respondidas, meu beijo unilateral e meu gozo não percebido estão de folga. A expectativa de sua chegada, o medo de perder você e a necessidade de estarmos sós deixo para depois.

Por favor, entenda: indiferença é outra coisa e tédio não é isso.

Hoje, meu amor, eu só quero supor você.

(Con)viver bem.

2009-06-14T12:10:00.003-03:00

(Mamãe, hoje, no café da manhã:)
- Posso colocar uma fatia inteira de presunto em cima do seu biscoito? Ou é muito?

(Eu, cheia de fome:)
- Acho que...

(Mamãe, antes que eu concluísse:)
- Preciso ir ao mercado. Essa é a última fatia.

(Eu, meio no automático:)
- ... é muito. Bota só a metade.

(Mamãe, recolhendo a mesa:)
- Ih! Esqueci de comer a última metade... Toma, come isso pra eu limpar logo a mesa.

(Eu? Comi e sorri. Não necessariamente nessa ordem).

Fino paladar.

2009-06-07T01:15:00.002-03:00

“Lembrei-me de ti, quando beijara teu rosto de homem, devagar, devagar beijara, e quando chegara o momento de beijar teus olhos – lembrei-me de que então eu havia sentido o sal na minha boca, e que o sal das lágrimas nos teus olhos era o meu amor por ti. Mas, o que mais me havia ligado em susto de amor, fora, no fundo do fundo do sal, tua substância insossa e inocente e infantil: ao meu beijo tua vida mais profundamente insípida me era dada, e beijar teu rosto era insosso e ocupado trabalho paciente de amor, era mulher tecendo um homem, assim como me havias tecido, neutro artesanato de vida”.

Clarice Lispector, em "A paixão segundo G.H.", p.89, ed.Rocco.

Milton Hatoum, em desordem cronológica.

2009-05-24T15:08:00.006-03:00

A obra dele deve ser lida assim: primeiro "Órfãos do Eldorado", que é linear, de frases curtas e que introduz o leitor no espírito amazônico, abordando os mitos que se emaranham na história familiar do personagem-narrador. São poucos os personagens e eu o considerei como uma cartilha, uma espécie de manual de instruções para o que vem adiante. Depois o leitor deve se deliciar com "Relato de um Certo Oriente", onde a linguagem metafórica exalta a beleza da história como uma pintura impressionista que nos embala, fazendo-nos decolar e planar n'algum lugar entre o céu e a terra.

Já em "Dois Irmãos" a experiência de leitura é bem mais carnal e nos suga para as entranhas da miséria lá nos recônditos dessa nossa alma miúda. A disputa e o ódio vivido entre os dois irmãos, envolvendo a família e as relações sociais, mostram com requinte e precisão de gente grande o quanto há de sórdido e selvagem na existência humana. "Cinzas do Norte" é ainda mais requintado, com seus personagens bem mais marcados às custas da mediocridade do personagem-narrador, que aqui apresenta uma insignificância conveniente, com o vantajoso propósito de servir de exímio espectador dos interesses, amores, cenários ampliados e trabalhada ambientação de uma terra distante e viva. A cronologia baila mais nesse romance e as cartas inseridas no texto criam uma teia narrativa interessante, enriquecida e madura.

Por ironia, li os quatro romances exatamente na ordem citada acima, só que de forma invertida. Adoraria ter lido na sequência que sugeri e ir mergulhando na profundidade dos personagens e no amadurecimento que vi surgir tanto na forma quanto no contexto das obras. Os quatro livros podem até ser bem semelhantes entre si aos olhos de um leitor mais desatento ou, contrariamente, mais crítico que eu... vai saber? Essa coisa de ver além ou aquém do talento de uma pessoa, de um escritor, no caso, é pessoal, depende de conhecimento técnico e também de estado de espírito. Como me falta o primeiro, sei que dou conta de falar do segundo. Portanto, permito-me dizer sem medo nem retenção que Miltom Hatoum é um grande romancista. Manaus se tornou mais "existente" para mim. Estive lá com a respeitável intensidade de quem humildemente se dá ao luxo de sentir, mas jamais saberia relatar geografias, suores, amores, horrores, odores e transcendências numa viagem lenta e úmida como a que ele foi tão capaz de me fazer embarcar.

Força manauara.

2009-04-21T18:40:00.004-03:00

"Alguns dos nossos desejos só se cumprem no outro, os pesadelos pertencem a nós mesmos."

Milton Hatoum, em "Dois Irmãos", p. 196 (Companhia de Bolso).

Relatividade impressionista.

2009-04-14T00:12:00.005-03:00

Pela certeza irritante de que sempre consigo ver o óbvio, ando suspirando por sonhos subjetivos. É como só tomar consciência do choro depois da lágrima vertida. Respiro fundo na incerteza de minhas divagações para fugir da realidade casta que não machuca. Sentir paz violácea às vezes é insuportável. Só há vida na inquietude escarlate. Embates apaixonados derramam sangue de guerra ardente. A brisa virgem da verdade suportável é fria, e se deixo passar muito tempo, congela-me. Quero me perturbar dezembro e me abandonar de junho... Meu império equilibrado em corda firme por uma vida desgrenhada em rocha bamba! Estou asfixiada pela falta da chama dos berros atordoantes. Preciso ser condenada a cem verões de confusão. A luz no fim do túnel há de ser rubra, quente e lassa.

Gajo doce.

2009-03-23T17:32:00.001-03:00

Quando o cérebro divaga, quando nos arrebata nas asas do devaneio, nem damos pelas distâncias percorridas, sobretudo quando os pés que nos levam não são os nossos.

José Saramago, em "A Viagem do Elefante", p.226.

Fisiologia da mente.

2008-12-01T19:45:00.004-02:00

Quem rumina pensamentos cria uma bosta...
O artista masturba idéias e goza uma criação:
o orgasmo dele é a arte!

Ínfimo.

2008-12-01T19:38:00.005-02:00

Eu preciso de tão pouco...
se você me oferecer seu nada, morrerei de overdose.

Nuvem negra passageira.

2008-11-26T00:17:00.003-02:00

Leio blogs sempre. Agora há pouco acabei de dar uma olhada num: cafezinhocomletras.blogspot.com. Os autores são três pessoas que apreciam livros - coisa boa, literatura mesmo - e gostam de escrever. Eles vão se alternando e cada vez um escreve uma crônica. O blog é bem ajeitadinho, tem um visual aconchegante e dá vontade de ir tomar café-da-manhã com a turma que escreve lá, só pra trocar umas idéias cults com eles.

Aí eu olho pra mim e bate uma tremenda culpa por deixar meu blog abandonado... Olho pra fora e pro relógio, vejo que já passa de meia-noite e que preciso das tais 8h de corpo deitado para tentar levar (quase sempre) numa boa o batente do dia seguinte. Poxa... que angústia... E que drama, cruzes! Ih... saia pra lá, nó cego! Xó, baixo-astral!

Presença boba.

2008-11-11T00:09:00.003-02:00

Este blog não vê palavras minhas faz tempo. Vontade de deixar umas palavras aqui não me falta, mas a saciedade desta vontade me escapa. Sempre arrumo um motivo para desistir de escrever aqui. O mais comum e batido deles é não querer escrever qualquer coisa depois de um jejum longo. Até parece que um blog se compara a um estômago vazio: muito tempo sem conteúdo e a necessidade de cautela na hora de realimentá-lo. Se este espaço se tratasse de um compartimento gástrico, a idéia valeria. Mas é um blog, poxa... Então, que eu largue mão de tanta prudência e que meta logo aqui meia dúzia de palavras descabidas goela abaixo... E sem antiácidos!

Pronto, foi. Que fácil! O Palavras ao Léu tem mesmo um estômago de aveztruz.

Elementar.

2008-04-11T23:26:00.004-03:00

Essenciais à existência:
Ar, imaginação, conhecimento e pão.

O fogo consome,
A terra sepulta
E a água leva.

O ar,
Elemento transcendente,
Poetiza.

Diálogo entre funcinários (parte dois).

2007-11-02T22:05:00.000-02:00

- Gente, o que vocês estão achando do caimento da minha batina de cerimoniário? A investidura vai ser no final de novembro...
- Vem cá, essa parte de cima (a sobrepeliz, no caso) não podia ser vermelha?
- Ai, que horror! E eu ficaria igual a um flamenguista, de preto e vermelho?
- É, então. A idéia é essa... ia ficar muito maneiro com as cores do mengão!

Voz do terceiro, até então calado:
- Nossa, ia parecer uma pombajira...

Consenso.

2007-10-30T21:00:00.000-02:00

Para aquela dúvida técnica,
Havia resposta profissional.
O entendimento era leigo,
A explicação simplificou o elementar.
A réplica continuou sem assistência,
A tréplica se sentiu impotente...

Apelamos para o socorro lacônico:
Não. Não. Também não.
Então tá.

Ó respeitável silêncio!

Desatino.

2007-09-21T23:30:00.000-03:00

Tire sua certeza do caminho
Que eu quero passar
Com a minha dúvida
Recolha sua independência da chuva
Que eu preciso transbordar
Com a minha carência
Ancore sua paz em outro mar
Que eu vou emergir
Com a minha angústia
Guarde sua sinceridade num cofre
Que eu necessito esbanjar
Com a minha cena
Desapareça com a sua presença daqui!
Que eu tento prosseguir...
Sem a minha culpa.

Pequena Miss Sunshine.

2007-07-02T15:51:00.000-03:00

Existe alguma coisa profundamente tocante vindo da sensibilidade mostrada com simplicidade. Tudo o que é muito suntuoso parece maquilagem pesada de algo que precisa de um esforço maior pra ser revelado. A simplicidade é nua, por isso traz uma aura cristalina nas mensagens que transmite.

A família é a menor unidade representativa do coletivo, do social. Mas cada um de nós é o elemento indivisível dessa unidade. Portanto, quando se trata de família, há algo universal e resumidamente ilustrado por cada componente em sua individualidade. Sonhos, angústias, expectativas, crises, desilusões, esperanças e tantos outros sentimentos e sensações formam um arranjo rico - presente em momentos e intensidade variados - dentro de cada um de nós. Mesmo numa família pequena, onde se pressupõe que os sentimentos sejam mais coletivos e comungados, há o fato inexorável de que cada um tem seu universo.

Pois bem, uma vez que toda essa xaropada ganha forma numa película, por exemplo, cabe ao artista organizar sua percepção de realidade e montar sua obra. E é exatamente aí que reside a linha tênue e estreita da competência: fazer valer com destreza a criatividade nutrida pela sensibilidade. É saber compor algo que seja um retrato digno da realidade e que, de quebra, ainda inclua excentricidades permitidas. Que a vida em si é meio besta, todos nós sabemos, mas explicar o porquê disso é difícil, é quase uma arte. Nem sempre nos satisfazem filosofias, máximas e clichês sobre o bem e o mal que cada um de nós comporta. Às vezes, faz bem preferir o visto pelo dito.

A história contada no filme cumpre direitinho esse pensamento à-toa que me ocorreu agora. Cada personagem da pequena família de classe média de seis pessoas tem um desajuste. E couberam quatro gerações nela, com a capacidade de resumirem mazelas e grandezas comuns a tantas famílias, a tanta gente. As situações que vão aparecendo no filme, embora esdrúxulas, são perfeitamente possíveis. Um dos grandes baratos da história é o humor negro retirado de circunstâncias patéticas e inesperadas. E elas exigem tomadas de decisões rápidas, uma vez que o objetivo está firmemente traçado: trata-se da realização de um sonho!

O filme é uma homenagem à determinação que extrapola certas esferas e que vale tanto para um chefe de um negócio quanto para um líder de família. Fala também do poder - que nos é tão acessível - de esquecer por uns momentos de nossas próprias frustrações pra mergulhar um pouquinho no sonho do outro que está ali, ao nosso lado. Só que, no caso, esse outro é uma criança, representante clássica da esperança em sua essência. Então, cai como um lenitivo pra nós essa fantasia infantil desavisada das frustrações do caminho. Bastou enxugar com bom humor o espírito dramalhão da película, simplificando o sofrimento que sabemos o tempo todo que está lá, pra nos deliciarmos com a praticidade das coisas, como se pudéssemos largar de vez em quando a mania de complicar tanto a vida.

Pequena Miss Sunshine nos deixa mais leves, mesmo sabendo que em nosso universo limitado a simplicidade e o desprendimento ficaram lá pelo jardim de infância.

Coisa de bicho.

2007-05-06T23:53:00.000-03:00

O tema da quinzena nos "Anjos de Prata" era "Crocodilo". Aí, saiu essa graça:

FEZINHA NO BICHO

Tudo ia muito bem numa certa ilha do Pacífico: brisa fresca, mar azul de água transparente e céu absolutamente livre. Um paraíso. De repente surge um réptil enorme. Os dentes eram voltados pra fora e, se o bicho e o momento não fossem tão assustadores, daria até pra perceber que esse detalhe na dentadura da criatura fazia lembrar o rabugento, dos desenhos animados. E ele se aproximou rastejando, com passadas demoradas e gingando em câmera lenta. Chegou muito perto, virou-se de lado e fez um movimento brusco com a cauda robusta. A bocarra já estava escancarada.

O professor acordou aturdido por causa desse pesadelo horroroso. Revirou-se várias vezes na cama, mas não conseguiu dormir mais. Impressionante aquele sonho! Viu que faltavam cinco minutos paras as seis e resolveu se levantar. Estava moído e pensou se o sonho não queria dizer alguma coisa, se não seria uma espécie de aviso. Ah, tudo bobagem!

Antes de sair para o colégio, contou resumidamente o sonho à esposa. Ela queria saber detalhes, mas os alunos certamente já o esperavam, pelo adiantado da hora. Disse que voltaria para almoçar em casa e aí conversariam melhor.

Ao meio dia e cinco retornou à casa. Então, enquanto mastigava devagar, foi repassando calmamente os acontecimentos do sonho à mulher. Infelizmente alguns pormenores já não eram tão vivos a essa altura do dia, porque os sonhos vão se desbotando à medida que as horas passam. Mas o essencial estava descrito ali na narrativa. A esposa não só concordava com ele como realçava a idéia de que o pesadelo não deveria ter sido nem ficar em vão. Na pior das hipóteses, valia uma fezinha no jogo do bicho.

A mãe da esposa, sogra do professor, fora apostadora costumaz do jogo do bicho quando era solteira. Largou o hábito por causa do marido: advogado sério e moralista, abominava jogos de azar, principalmente os ilícitos. Só que o tempo não esmoreceu as manhas que a sogra adquiriu enquanto era praticante da jogatina. Sabia ainda hoje muito bem como chegar aos palpites baseada na significação de sonhos, visões ou acontecimentos mais carnais. Das combinações e possibilidades numéricas de jogo ainda se recordava perfeitamente.

O professor gostou da idéia e decidiu que apostaria no crocodilo. A esposa prontamente o acudiu: avisou que não existia crocodilo no jogo do bicho. Então ele replicou que o animal do sonho era exatamente um crocodilo, pois não possuía membranas interdigitais e os dentes protrusos identificavam a espécie. Ela nem ousou argumentar, uma vez que sabia a inutilidade que seria discutir um assunto desses com um professor de biologia.

Depois de ser informado pela mulher que o jacaré, este sim, pertencia ao grupo do jogo em questão, levantou-se da mesa para fazer a aposta. Mais uma vez a esposa o deteve. Explicou, baseada nas histórias que a mãe dela contava, que em se tratando de jogo do bicho e ao contrário do que apregoava o siciliano Pirandello, quase tudo o que parece não é. Disse a ele que era necessário fazer uma interpretação do sonho todo, relacioná-lo a números e só então fazer a fezinha. Avisou também que o palpite deveria valer para três dias seguidos.

O professor passou a mão pela cabeça, franziu o rosto e viu as horas. Já estava começando a achar aquilo tudo complicado e extenso demais para um joguinho à toa, e ilícito ainda por cima. Mas mesmo assim respirou fundo e decidiu que iria levar a coisa adiante. A esposa sugeriu que ele consultasse a sogra dele, que era, sem dúvida, pessoa mais indicada que ela pra dar um palpite quente.

Ocorre que o professor vivia às turras com a senhora sua sogra. Sem falar que depois ia ter que aturar a criatura pedindo pequenos favores em troca. Insistiu um pouco mais com a esposa, pedindo que palpitasse alguma coisa. Chegou a ser apelativo, mas ela se negou. Implorou, então, que ela pelo menos explicasse mais ou menos como era o esquema da aposta. Irritada com a percepção de que a insistência dele era motivada pela recusa em contatar a mãe dela, mandou o marido se virar como pudesse lá na banca do bicho.

Assim ele o fez. Mas o apontador da banca da esquina falava enrolado, usava um jargão esquisito e tinha o raio do dente torto, à semelhança do diabo do crocodilo que precisava ser transformado em jacaré pra ver se valia alguma coisa naquela porcaria daquele jogo. Pensou em desistir daquela merda. No entanto, respirou fundo, procurou se acalmar e prosseguiu. Disse ao homem que queria apostar cinco reais no jacaré. Ah... pra quê?! O senhor franzino sentado do outro lado da mesinha, cumprindo seu papel, queria saber exatamente o esquema da aposta. Como o professor desconhecia completamente as manhas do jogo, começou a respirar curto. Pressentiu que uma vez que não desistira, dali não sairia tão cedo.

Foram três horas de debate. Repassou mais uma vez o sonho ao apontador do jogo, mesmo sabendo que a essa altura só transmitia um débil esboço do pesadelo. Impressionante a variedade de possibilidades sugeridas por aquele senhor de dente saliente: crocodilo não poderia dar jacaré, porque era óbvio demais; bicho que se defende com o rabo pode ser veado; uma criatura grande e robusta ficava entre cavalo, leão e touro; a viradinha de lado pendia para pavão; a boca grande, apontava para o tigre; se saía do meio do mato, podia ser coelho ou borboleta; quem faz crocodilagem é amigo urso ou um baita cachorro; se o bicho era rastejante, então isso daí é cobra.

A cabeça do mestre fervia. Preferiu ficar com o jacaré mesmo. Mas agora vinha o segundo round. O velhinho de fala enrolada queria saber sobre números, falava em dezena, milhar e numa tal de dupla de grupo. Tinha também um negócio de com ou sem repetição. Também podia ser invertido e cercado pelos sete. O professor foi a nocaute.

No desfecho dessa pendenga toda acabou deixando uns cem reais na banca. Voltou pra casa duro, com a consciência pesada por ter abandonado os alunos do turno da tarde e pau da vida porque a resistência idiota de não ter recorrido à sogra fez com que ele abrisse mão de cem contos assim, molinho. E ainda martelando a dúvida de que certamente não viria um realzinho daquela aposta doida: um conjugado inventado pelo apontador do jogo, que incluía jacaré e cobra – confessou intimamente que a idéia da inclusão do ofídio era dele mesmo e tinha a ver com a sogra – e que valeria para três dias seguidos.

Três dias depois voltou lá na banca pra pegar os resultados de cada dia, todos de uma vez logo. Quando chegou à casa a sogra estava lá. Ele mesmo passou os olhos naqueles números, conferiu com os canhotos da aposta e ficou na mesma. Não tinha jeito, era hora de pedir socorro à cobra.

Ela olhou os resultados, comparou-os com as apostas e fez uma expressão de espanto absurda, impressionante. Cheio de esperança, o professor interpretou – já se sentia capaz disso! - aquela reação como um inconformismo da sogra com a vitória dele. Decerto quebrara a banca e ganhara uma baba! E a mãe de sua mulher ia ter que engolir a astúcia e a sorte dele, um tremendo cagão por si só, sem precisar de uma única ajudinha sequer dela, tão experiente no assunto.

A sogra desprendeu os olhos do papel e olhou para o genro, ainda espantada: em vários anos de apostas no jogo do bicho durante sua mocidade, nunca tinha visto uma repetição do mesmo bicho em três dias seguidos... O professor, que mal conseguia se conter de tanta euforia, desfez de súbito a cara de todo convencido, quando a sogra finalizou:

- Impressionante, deu burro na cabeça três vezes!

300 ou Carandiru?

2007-04-23T14:50:00.000-03:00

Faz umas três semanas que fui assistir ao filme “300”. Soube que ele foi baseado nas histórias em quadrinhos de Frank Miller e trata da Batalha das Termópilas, que se deu entre gregos e persas, uns cinco séculos antes de Cristo. Do filme, não há nada que valha muito a pena comentar. O que mais vi foram braços, pernas, cabeças e sangue - muito sangue - voando pela telona do cinema. Lá pelas tantas, depois de mais ou menos uma hora de projeção, aparece o Xerxes, imperador persa representado pelo ator Rodrigo Santoro.No dia seguinte, atendendo à curiosidade de um funcionário meu, expliquei por alto o enredo do filme. Mas o que ele queria mesmo era saber como foi a tão esperada aparição do Santoro na tela. Aí eu contei que o ator fazia o papel de um imperador e que estava grandão e com a voz alterada por computador, graças aos efeitos especiais do cinema. Contei que o Xerxes era tratado no filme como uma figura meio esquesita, usando vários piercings, maquiagem e tinha uns gestos que o deixavam bem afeminado. Meu funcionário, que até então acompanhava a coisa toda cheio de interesse, relaxou. Fez um gesto largo com os braços e mandou:

- Aaaaaaaaaah, esse filme eu já vi! Sei qual é. O Rodrigo Santoro faz o papel de uma bichona.... a Lady Di!... né?

Tentei desfazer a barafunda na mesma hora, mas precisei de um certo tempinho pra conseguir parar de rir. Aparentemente o rapaz não ficou aborrecido comigo. Bem, pelo menos não pediu aumento até agora...

Equilíbrio (eqüi)distante.

2007-03-22T19:47:00.000-03:00

Entre nós há falta de diálogo?

Então, vamos discutir a relação!

Tudo clichê?

Que vá tagarelar você,

com seus vícios aos extremos!

E me deixe calada,

com minha virtude aqui...

No meio.

Boas (?) notícias do dia, no mundo.

2007-03-21T19:01:00.000-03:00

Alemanha: menos uma vida sacrificada. Deturpada pelos mimos humanos e fadada à exposição numa vitrine? Sim. Mas poupada.

Vietnã: menos um abandonado. Assustado por estar longe das raízes e perto da indiscrição constante da mídia? Sim. Mas cercado de confortos.

Resposta na ponta da língua.

2007-03-15T20:38:00.000-03:00

Minha avó foi ao médico hoje, acompanhada de minha mãe. Estava sentindo dores no pulso direito há uns dias e havia um inchaço no local também. Lá na clínica ortopédica, depois de uma espera de algumas horas e muitas reclamações adiante, entrou no consultório. O clínico perguntou:

- O que é que a senhora tem?
- Não sei, ora! Quem vai me dizer o que é que eu tenho é o senhor, que é médico. E eu vim aqui pra isso.
- (sorriso amarelo)
- Meu pulso dói à beça e está inchado.

Voltou pra casa com o braço engessado, sem saber direito o que houve com o punho e fula da vida, achando que o médico era muito seco.

Dia da Poesia.

2007-03-14T20:40:00.000-03:00

Acabei de saber que hoje, 15 de maço, é o dia da poesia. Apesar de eu não ser muito interessada nesse estilo literário, senti vontade de destacar uma pérola.

Os poemas
Mário Quintana

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhoso espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Doce e delicada.

2007-03-14T09:31:00.000-03:00

O que seria?
(Badi Assad)

Então, o que seria de mim sem você?
Labaredas sem o fogo
Toda a fortuna, sem as regras do teu jogo
Talvez eu fosse somente lágrima
Sem te ter para pescador
Um peixinho perdido num vaso de flor

Só você pode entender
Meu canto sem fim, meu querubim
Sem você tudo seria desconexo
Como guerra sem paz, filho sem sexo
Deus sem diabo, santo sem amuleto
O longe assim tão perto

E quando suas ondas não surfam pelos meus canais
Meus dias viajam icebergs pelo mar
Sou 13 numa sexta-feira
Sou uma boca feiticeira
dentes que mascam desejos de alforria

Só você pode entender
Meu canto sem fim, meu querubim
Sem você tudo seria desconexo
Como guerra sem paz, filho sem sexo
Deus sem diabo, santo sem amuleto
O longe assim tão perto

Então o que seria de mim sem você?
Um poço sem os desejos
Circo itinerante preso num lugarejo
Talvez eu fosse somente música
Sem te ter para me compor
Apenas sons perdidos num vale sem flor

Só você pode entender
Meu canto sem fim, meu querubim
Sem você tudo seria desconexo
Como guerra sem paz, filho sem
Deus sem diabo, santo sem amuleto
O longe assim tão perto

Como pode isso?

2007-02-24T19:48:00.000-02:00

Participo de um grupo de discussão sobre literatura, via Internet, e o mote do momento por lá é o Big Brother. O assunto tem nada a ver com literatura, penso eu, só que o pessoal discute até receita de bolo por essa lista. Fiquei surpresa de saber que uma turminha de pelo menos meia dúzia de confessos acompanha o programa rigorosamente em dia.

Eu acho o Big Brother um saco! E por mais que eu me esforce e que tente me abster de preconceito, não consigo entender como é que um programa desses é capaz de agradar um público TÃO eclético. Há quem justifique, de uma forma mais erudita, que aquilo dali é uma vitrine das mazelas do comportamento humano, ou que é um palco que prova que todo mundo tem seu momento de camarim. Prefiro a espontaneidade dos mais humildes que assistem àquela chatice porque adoram uma fofoca, um barraco, uns caras sarados e mulher gostosa. Cada um com seus motivos, mas com a mesma atração em comum: todo mundo vê o raio do programa!

Eu prefiro novela. Raramente perco um capítulo da que passa às nove. Seguramente há um bocado de gente que deve achar que novela é uma chatice e não entender como é que um programa desses agrada a um público igualmente TÃO eclético. Minha alegação de defesa é que adoro histórias bem contadas, incluindo as que se passam nas novelas.

Tudo bem que na maioria das vezes essas histórias não são tão bem contadas assim, tampouco se comparam as que são relatadas em um bom romance literário, lógico. O fato é que sempre acompanho as novelas desse horário, mesmo admitindo que algumas delas são chatíssimas e até meio fúteis. O amadorismo do Big Brother me irrita. Se é pra representar, fico com a novela. Por mais que elas possam imitar a realidade, há uma atmosfera fake mais bem criada ali que me entretém.

Sem mais, ao fim de cada capítulo, troco de canal ou desligo a televisão. A não ser que não tenha BBB depois... Hi hi hi.

Ironias de família.

2007-02-19T01:48:00.000-02:00

Paratodos
Chico Buarque

O meu pai era paulista
Meu avô, pernambucano
O meu bisavô, mineiro
Meu tataravô, baiano
Meu maestro soberano
Foi Antonio Brasileiro...

Outro dia estive pensando em duas situações incomuns ocorridas em minha família. Vamos a elas:

Meu avô paterno era filho de portugueses. O pai dele - meu bisavô, obviamente - tinha um açougue em uma praça movimentada da Freguesia, em Jacarepaguá, aqui no Rio. Meu pai conta que seu avô era um lusitano típico: com sotaque, bigodão e uns modos meio grosseiros. Meu avô nasceu no Brasil e tinha um jeitão meio "ora, pois" também. Portugueses ou descendentes destes, residentes nesta terra descoberta por Cabral, são vascaínos, claro. Meu avô era flamenguista. Doente. Carregava o escudo do mengão em tudo o que era canto: carro, chaveiro, cueca e até no relógio de pulso. Fanático.

Até hoje, meu avô foi o únco flamenguista filho de portugueses que conheci.

Tem mais. Minha bisavó materna era filha de italianos, nascida em Minas Gerais. Foi criada em um internato de freiras e depois veio para o Rio e se casou com um advogado todo sério, segundo minha avó, filha deles. Lembro dos traços europeus dela: olhos cor de mel, pele bem branquinha e aquele nariz meio "pscitacídico", característico do povo "tutti buona gente". Ocorre que minha bisa freqüentava um centro de umbanda e recebia santo. Havia um altar enorme na casa dela, com umas imagens de índio, preto velho e outras figuras do gênero. Ela "atendia" pessoas doentes em sua casa, recebia a entidade evocada para o caso, fumava cachimbo e rezava esses necessitados.

Até hoje, minha bisavó foi a única umbandista filha de italianos que conheci.

O tema da quinzena dos "Anjos de Prata" desta vez é "Tão Brasil!". Pensei que eu precisaria queimar a mufa e escavacar a imaginação até conseguir compor alguma coisa que tivesse a ver com o assunto. Acabo de me dar conta de que não vou precisar ir muito longe. Esses dois casos atípicos de minha família ilustram um sincretismo doido que é a cara dessa Pindorama.

Ausência.

2007-01-02T01:07:00.000-02:00

Você não veio...

Esse início de ano, que tradicionalmente divide um fragmento de tempo, aflora a percepção da vinda que não houve. Tomei consciência de que existia uma espera e então levei à razão que meu envolvimento é fato. A transição do desconhecimento de um sentimento que já existia até a assimilação dele foi gradativa e calma. A certeza tem sido confusa e inquietante. Assumir um amor alimenta uma ilusão. Enquanto o sentimento hibernava e eu não o tinha trazido à luz, não havia angústia. Sinto que há em mim duas convicções: uma irracional e etérea, que se sustenta por uma força meramente instintiva e livre; outra que se agarra a fatos pertencentes a um passado recente e que embalam docemente provas que exercem um magnetismo sobre uma certeza que se imaginava sem sustentação. Amo você. Feliz de mim se tudo fosse simples assim, impenetrável. No permeio dessas duas palavras existe um espaço infinito onde incertezas injustificáveis se infiltram e ganham proporções imprevisíveis. Em momentos de maior tranqüilidade, deixo fluir toda a miscelânea de instintos e raciocínios e convivo com a verdade simples de que amo você e pronto.

Todos os dias, em momentos aleatórios em sua duração ou em seu surgimento e por motivos determinados, volto meu pensamento a você. Mas, existe um depois. E os instantes seguintes, se embebidos de angústia, criam aqui dentro um conflito necessário, subjetivo e quase passageiro. Quando gozam de tranqüilidade, enviam à razão uma saciedade confortante, quase me convencendo de que sou dona de um sentimento que originalmente não oferece brechas ao sofrimento. Tanta oscilação de sensações e o sentimento é um só... E ele vira de ponta cabeça, com axônios que às vezes dão-lhe raízes fincadas na terra; outras vezes o transformam em medusa de cabeleira solta e esvoaçante.

Sei que lido melhor com sua ausência. Sem seus sinais vou rodopiando esse sentimento à mercê de meus instantes. A qualquer percepção concreta de sua presença sou obrigada a conciliar turbulências solitárias com impressões intrusas. Muitas vezes me assusto quando me pego rogando pela sua ausência absoluta. Assim, minha ilusão se limita a trabalhar com certezas e inseguranças que não saem de um círculo interno e já viciado. Acrescento ópio ou pimenta na freqüência que já me é conhecida. E com essa dependência ambígua penso que sei lidar. Serenidade tem sido cada vez mais uma condição de espírito que menos vivencio. Admito que foi um dia desses que reconheci que confessar francamente a mim mesma que amo você vislumbra uma possibilidade de processar favoravelmente meu desassossego e trazer um pouco mais de quietude. Contudo, ainda me perturbam seus sinais porque sei que eles interferem na arrumação que venho tentando providenciar aqui dentro. Adiam um desafio que adormece hoje e que, por covardia ou conveniência minhas, mantenho-o aprisionado, sem saber até quando.

Passei a cultuar sua ausência. E de tanto venerar seu silêncio, chego a temer sua presença. No momento em que sua distância deixar de ser bem-vinda, não saberei mais se foi meu sentimento que se esvaiu, que atrofiou, ou se alcancei uma solidez tênue que, salvo engano, determinará o exorcismo do temido desafio provocado por um encontro. Virá, então, uma outra maré ondulatória de novas e distintas incertezas perturbadoras.

Tomara que você não venha agora...

Proposta.

2006-12-15T12:50:00.000-02:00

Se palha de aço a gente chama de Bombril, se goma de mascar é Chiclete e se caneta virou Bic, proponho que de hoje em diante acordeom passe a ser sinônimo de Sivuca. Severino Dias de Oliveira deu vida e valor ao instrumento. Impossível dissociar um do outro. Então, que a alma do músico ascenda. E que seu nome, por outro lado, fique eternamente aderido ao acordeom. Nada mais justo.

Tema proposto: Paixão Voraz.

2006-09-26T00:32:00.000-03:00

Eis o que fiz:

Um prazer dos cinco sentidos

Quando dele se desprende completamente sua veste
Aquele som peculiar traduz as preliminares sabidas
Do desejo que em segundos deixa de ser inerte
Por saber que cada satisfação é múltipla, são todas precisas

A vontade se intensifica quando vislumbro a pele luzidia
E a tez morena incrementa sabiamente o deleite fecundo
Deslizar dedos, língua e lábios pela superfície macia
Aguça a tortura insana de prolongar cada eterno segundo

A carne tenra preenche minha boca agora cheia d´agua, antes vazia
Faz-se a combinação perfeita da saliva com a delícia cremosa
Quando inicio o gozo depois de toda a espera programada e doentia

Fecho os olhos por obrigação desse deleite, adorável disparate
Degluto tudo com a certeza de que concluí prazerosa
O ritual (sagrado ou profano?) de saborear um delicioso chocolate

Acalentos.

2006-09-15T12:41:00.000-03:00

Amplidão
Chico César

...
Eu quero ser onde você sossega a alma
E chora e ri
E encontra a calma pra sonhar, sem dormir
Vem acender as luzes que iluminam o meu coração
Vem ter comigo sua parte da amplidão
De minha parte, eu estou aqui...

A Canção Tocou na Hora Errada
Ana Carolina

A canção tocou na hora errada
E eu que pensei que sabia tudo
Mas se é você eu não sei nada
Quando ouvi a canção era madrugada
Eu vi você, até senti sua mão
E achei até que me caia bem como uma luva
Mas veio a chuva
E ficou tudo tão desigual

A canção tocou no rádio agora
Mas você não pode ouvir por causa do temporal

Mas guardei tuas cartas com letras de forma
Mas já não sei de que forma mesmo você foi embora

A canção tocou na hora errada
Mas não tem nada não
Eu até lembrei das rosas que dão no inverno.

Parafraseando o poetinha.

2006-09-13T09:39:00.000-03:00

Os ausentes que me perdoem, mas a presença é fundamental!!!!

Anteontem recebi uma homenagem do Conselho de minha profissão pela minha conduta ética, meu trabalho feito em prol da Veterinária do Rio de Janeiro, minha dedicação profissional, piriri pororó. Houve uma cerimônia solene na Tribuna de Honra do Jockey Club Brasileiro e meu nome foi dado ao segundo páreo, em noite turfística... Chique no úrtimo! Não convidei ninguém formalmente (só comentei, por alto) e apareceu a parentaia toda lá. Então, a frase supracitada vai com grande carinho pra todo mundo que lá esteve. Nossa, valeu pacas!

Tudo bem que essas coisas não fazem muito minha cabeça (será mesmo?), mas, cá pra nós, que massageia o ego, ah... ô!

Na medida.

2006-09-11T01:49:00.000-03:00

"Necessitamos conhecer a miséria para descobrir ações desinteressadas. Provavelmente elas existem na vida comum. Falta-nos, porém, meio de percebê-las."

Graciliano Ramos, em "Memórias do Carcére".

Ih!

2006-09-08T22:21:00.000-03:00

Acho que acabei de meter o bedelho onde não fui chamada. Mas não precisava chamar, eu irira de qualquer forma. Estou vermelha, rubra... escarlate!

Belas contradições!

2006-09-03T23:30:00.000-03:00

Chico Buarque fica trocentos anos sumido e agora volta à ativa. Nome do novo álbum? "Carioca". Lindo! Tem tudo a ver, claro. E onde é que ele resolve fazer seu primeiro show de dilvulgação do Carioca? Em São Paulo! Bem, por falar em contradição, segue aqui a letra de uma das belas canções do cedê.

Outros Sonhos
(Chico Buarque/2006)

Sonhei que o fogo gelou
Sonhei que a neve fervia
Sonhei que ela corava
Quando me via
Sonhei que ao meio-dia
Havia intenso luar
E o povo se embevecia
Se empetecava João
Se emperiquitava Maria
Doentes do coração
Dançavam na enfermaria
E a beleza não fenecia

Belo e sereno era o som
Que lá no morro se ouvia
Eu sei que o sonho era bom
Porque ela sorria
Até quando chovia
Guris inertes no chão
Falavam de astronomia
E me jurava o diabo
Que Deus existia
De mão em mão o ladrão
Relógios distribuía
E a policía já não batia

De noite raiava o sol
Que todo mundo aplaudia
Maconha só se comprava
Na tabacaria
Drogas na drogaria
Um passarinho espanhol
Cantava esta melodia
E com sotaque esta letra
De sua autoria
Sonhei que o fogo gelou
Sonhei que a neve fervia
E por sonhar o impossível, ai
Sonhei que tu me querias

Soñé que el fuego heló
Soñé que la nieve ardía
Y por soñar lo imposible, ay, ay
Soñé que tú me querías

Por acaso...

2006-08-30T09:00:00.000-03:00

"Ando por aí buscando primaveras
e verões.
Fujo de não encontrar,
de não querer,
de não sentir ,
de não amar.
Para mim viver é uma paixão
que não tem fim.
Nem que tudo isso seja um sonho..."

"Quem não vê bem uma palavra não pode ver bem uma alma."
Fernando Pessoa.

Que assim seja!

2006-08-22T01:04:00.000-03:00

Oração do Amor Presente

Que a convergência de nossas paralelas consiga tanger suas bordas e permita uma comunhão de linhas individuais e íntegras...
Que assim eu me dê por preenchida!

Que nesse baile não haja brecha para a cautela, para o medo de se ter criado expectativa ou para a vontade de desdizer algo...
Que não tenhamos um golpe no que mal se concretizou como sonho bom!

Que minha êxtase seja poupada de extirpações explícitas;

Enfim...
Que eu seja agraciada ao menos com o silêncio ou com a ausência implícita: ambos sustentariam perfeita e suavemente o néctar da ilusão em sua plenitude.

Amém!

Mera coincidência.

2006-08-17T11:32:00.000-03:00

Anunciação
Alceu Valença

Na bruma leve das paixões que vêm de dentro
Tu vens chegando pra brincar no meu quintal
No teu cavalo peito nu cabelo ao vento
E o sol quarando nossas roupas no varal
Tu vens, tu vens
Eu já escuto os teus sinais
A voz do anjo sussurrou no meu ouvido
E eu não duvido já escuto os teus sinais
Que tu virias numa manhã de domingo
Eu te anuncio nos sinos das catedrais

Porque hoje é dia 7 de agosto.

2006-08-07T15:20:00.000-03:00

Sinto um misto de paz e melancolia que, na verdade, vem me aconpanhando há uns dois dias. Será por causa da data? É que hoje completo mais um ano de existência... Bem, pelo menos é a primeira vez que passo pela digníssima data querida sem ansiedade. Menos mal. Minhas mãos nem estão suando... que bom! Será?

O Bussunda?

2006-06-19T00:48:00.000-03:00

É... humoristas também morrem de infarto do miocárdio. Parece um contra-senso essa afirmativa. E é. Estranho saber que quem faz humor, vive dele e com ele morra desse jeito: do coração. A alegria está aderida à vida. Então a melancolia deve ser a sala de espera da morte. Sei lá. O fato é que a partida do Bussunda veio como uma espada afiada, cortante, fria e impiedosa bem no meio da festa. Saiu de cena o “monta-prazeres”. Deram um tiro no meio da alegria. E assim dói mais, bem mais.

Sabedorias rapidinhas

2006-06-09T19:46:00.000-03:00

Da tirinha que vem por dentro da embalegem do bombom Serenata de Amor:

"Nada existe de grandioso sem paixão."

Da "boléia" de uma moto, ontem à tarde:

"Filho de rico é playboy, filho de pobre é motoboy."

Um poema.

2006-06-02T16:27:00.000-03:00

Estou tentando fazer uma iniciação poética. Vamos ver no que dá.

JANELA DO UNIVERSO

Globo do olho terrestre
Testemunha ocular do universo
Pelo meio da íris azul oceânica
Surge a força da gravidade do olhar imerso.

Atrai almas como um meteoro disperso
Que invade o vulcão pupilar do órgão da visão.
Ultrapassa a córnea de abóbada celeste
E segue o nervo ótico depressa, com precisão.

Espalha-se e transpassa o tapete da retina
Depois de adentrar o cristalino sem veste.
Derrete-se e se desfaz no calor do centro da alma
E retorna à tona em erupção, pela menina.

Regressa enfermo ao espaço, talvez inerte...
Ou, quem sabe, saia ileso, refeito e sem trauma.

Imagem que fala!

2006-05-29T02:53:00.000-03:00

Confesso: peguei essa foto lá do blog do Sergio Faria, o Catarro Verde. Cabe muito bem aqui aquela máxima de que certas imagens valem mais que mil palavras.

Destaquei da crônica "Coisas que importam" (O Globo, 21/05/2006):

2006-05-23T11:58:00.000-03:00

"Solidão não é ausência de nada, é só a presença intensa de nós mesmos".
Martha Medeiros

V de Vingança

2006-05-21T16:47:00.000-03:00

Fazia um tempo que um filme não me impressionava tanto. Tudo bem que eu tenho visto mais filmes em casa, na telinha de 29 da TV que, apesar de suas boas polegadas, não chega perto do efeito audiovisual de uma sala de cinema. Realmente há uma perda direta e também subjetiva da telona pra telinha; do som um-monte-de-nome sound pros alto-falantes da televisão. Se assistir ao filme numa sala de cinema contribuiu pra esse meu deslumbramento, pouco importa. O fato é que babei com a história. Tudo muito bem feito e envolvente.

Trata-se de um terrorista com fins justiceiros e que nada tem a ver com aquela imagem pré-formada que nós temos (ou pelo menos eu tenho) de um indivíduo fanático, com cara de mentecapto e comportamento esquisito. O Vingador ou Vendetta ou simplesmente V, aqui, é um lorde. Mesmo sem mostrar o rosto um instantinho sequer, ele tem ares de um fidalgo, é elegante, culto, educadíssimo, romântico e charmoso à beça. Não sei se é aquele sotaque britânico ou o corpo esguio ou se foi o gestual comedido e preciso do camarada... sei lá, confesso que fiquei de queixo caído. Aliados ao personagem e à interpretação do ator, claro, vêm a montagem, o ritmo, a atuação da Natalie Portman (faz a Evey, que deliciosamente tem “v” no nome), o cenário (a casa do V é repleta de obras de arte "confiscadas") e a trilha sonora do filme (a Abertura 1812, de Tchaikovsky, arrepia!): impecáveis. Em momento algum há inércia, porque a seqüência dos acontecimentos está bem cronometrada e a duração rende dentro de um tempo certo.

Soube que o filme é baseado em uma história em quadrinhos da década de 80. Creio que a adaptação tenha sido bem feita. O drama se desenrola numa Inglaterra futurista e sob um regime fascista. Existe muita podridão por trás da autoridade desse governo totalitário e as falcatruas vão vindo à tona aos poucos, sem deixar os pobres mortais dos espectadores aturdidos. O povo oprimido ganha força pelo conhecimento dos fatos e o grande barato do filme é a arte de transformar essa passagem social e política num acontecimento espetaculoso. Sendo o atentado ao parlamento e o próprio protagonista inspirações e ilustrações da “Conspiração da Pólvora”, lá do século XVII, dá pra ter uma idéia da inserção pirotécnica no contexto da coisa.

Sem mais delonga: imperdível o filme. Quanto ao deslumbramento... Bem, aí é outra história. E que vai depender, lógico, da forma de concepção e do momento de cada um.

Pacto Silencioso

2006-04-26T15:07:00.000-03:00

Combinamos
Liberdade
Assim:
Unidos
Estaremos,
Fingindo
Ausência...
Única!

Exército vai à caça de fuzis roubados.

2006-03-12T22:34:00.000-03:00

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Como é que vão encontrar, nas favelas do Rio e no meio de tanto armamento, quais são exatamente os 10(???) fuzis roubados?

Imagino a cena, numa favela carioca: "Tenente, tenente, encontrei este fuzil aqui! Tem o emblema do exército..." "Vamos ver o número de série dele..." Quatro olhos correm uma lista. "Devolva-o imediatamente, soldado. Este armamento não consta da lista dos furtados."

Tá rindo? Vai!

Valão de Janeiro

2006-01-29T02:09:00.000-02:00

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Em tempos de enchente, o Rio se transforma em um gigantesco valão, com direito a gigogas boiando por mares nunca d`antes navegados... Eca!

O GLOBO: "Com frio, Bento XVI assume ares de 'Papa Noel"

2005-12-21T23:21:00.000-02:00

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O PAPA É POP
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Composição: Humberto Gessinger

Todo mundo tá revendo o que nunca foi visto
Todo mundo tá comprando os mais vendidos
É qualquer nota, qualquer notícia
Páginas em branco, fotos coloridas
Qualquer nova, qualquer notícia
Qualquer coisa que se mova é um alvo
E ninguém tá salvo.
Todo mundo tá relendo o que nunca foi lido
Tá na cara, tá na capa da revista
É qualquer nota, uma nota preta
Páginas em branco fotos coloridas
Qualquer rota, rotatividade
Qualquer coisa que se mova é um alvo
E ninguém tá salvo
Um disparo, um estouro

O papa é pop, o papa é pop
O pop não poupa ninguém...

Diálogo entre funcionários

2005-12-19T02:37:00.000-02:00

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Cada um ganha uma mochila nova:

- Pô, maneira! Obrigado.
- Show de bola... vou jogar a velha no lixo. Pronto, não quero mais essa imundície!

Voz do "deixa disso":
- Que isso, rapaz! Por que você não dá a velha a um pobre? Pô, também não tá tão ruim assim.

E o funcionário finaliza, diriginddo-se ao primeiro:
- Toma, é sua! Pra você, véio.

Gigante de Açúcar

2005-12-13T00:25:00.000-02:00

Quem começou foi ele. Um dia me mandou uma mensagem e respondi cheia de hospitalidade. Ele correspondeu e o contato se intensificou. Dos recadinhos passamos para o chat, que demorou um pouco a firmar por conta de alguns desencontros. Senti doçura e paz naquelas palavras. Havia também senso de humor na justa medida, esse sonho de consumo que procuro nos homens. Fui me envolvendo. A imagem que se limitava a uma fotografia escaneada ganhou movimento e expressão pela webcam. As palavras redondas provinham de um olhar único e um sorriso ímpar. E eu crescendo com o contato e me empolgando com a intimidade.

De repente comecei a ter a sensação de que estava diante de uma fortaleza. De tão gentil e carinhoso, aquele jeito um tanto imutável e sempre de bem com a vida foi me tornando pequena. Eu, que estava tão perto do ponto de equilíbrio da gangorra, escorreguei para a extremidade, pesada que me tornava. Ele, mais leve, só fez crescer e parecer mais volumoso. Ocupa agora a posição alta e talvez não perceba que venho me encolhendo. Mas é bem provável que ele nem tenha tomado conhecimento da gangorra.

Pode ser que ele tenha me segurado em suas mãos e esteja ali, dentro daquela montanha de tranqüilidade esperando minha convulsão passar. Meus espasmos são silenciosos, mas absolutamente perceptíveis aos olhos atentos. Pena que eu, de tanto estremecer, esteja até duvidando se ele ao menos me enxerga. E se, de tanto disfarçar e me fazer de forte, ele se senitr desprezado e decidir se livrar de mim? É bem provável que não me largue de repente, cuidadoso que é, mas vai me ferir profundamente quando me colocar delicadamente no chão e permitir que eu me vá.

Antes me atirasse longe, porque deste gesto eu já sei como me defender, colocando a carapaça de fora. Por que a serenidade me apavora tanto? E por que só a brutalidade me pega pelos extremos e facilita minha defesa? Tantas incertezas e ele praticamente impassível. Queria aquela liberdade pra mim... Agora é tarde. Estou condicionada demais às grades da insegurança. Meus vôos perderam a direção e distorceram meus sentidos.

Só me resta, então, a esperença de saber que ainda me sobraram as ilusões. Posso sonhar com uma liberdade medíocre e trazê-la para o mundo real a partir do exato momento em que uma fragilidade dele abra uma brecha pra mim. Se a torre de açúcar não for tão impenetrável, sugo o néctar de um derretimento qualquer e aumento de tamanho. Ah... que ele reze por alma se eu avançar além do que deveria! Posso reduzí-lo a um torrãozinho e transportá-lo, aí sim, para minhas mãos. Ele vai suplicar, rogar que eu não termine de desmanchá-lo. Passarei para o outro lado da gangorra e dominarei a situação...

Quanto desperdício! Pra quê gangorra e enfrentamento? Com um pouco de desprendimento e crescimento de minha alma, bastará um balanço de jardim e nós dois sentados um ao lado do outro, olhando pra frente... e pro nada.

Ah, Daiane dos Santos...

2005-11-27T22:18:00.000-02:00

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Que vocação que essa menina tem pra jaca podre!

Nova criação minha.

2005-11-23T14:20:00.000-02:00

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Outro dia eu li um artigo sobre pedofilia e senti vontade de falar sobre o assunto. Eis o que "pari":

Vida Sexual

O erotismo é uma característica humana. Um dia ele se manifesta. E não há exatamente uma data prevista pra isso. Entendo como vida sexual o momento em que se desperta em nós qualquer tipo de vontade espontânea de praticar o sexo. Já é sexo, pra mim, o mero desejo limitado aos pensamentos, mesmo sem se chegar às vias de fato ou à consumação do ato.

À medida que nós crescemos, um conjunto de valores vai se interagindo com nossa personalidade e nosso caráter, a fim de definir uma idéia oscilante de certo e errado, de permitido e proibido. Passamos a vida recebendo da família, da sociedade e dos meios de comunicação uma variedade de definições sobre o sexo: o romântico, sexo animal, sexo seguro, sexo oral, sexo rápido, sexo verbal e outros sexos.

O conhecimento do sexo vem muitas vezes antes mesmo da vontade, da concepção dele. Posto isso, sempre me pergunto se o desejo sexual é forçado a se iniciar em razão da precocidade da comunicação e das experiências vividas - boas e ruins - ou se são elas que nos influenciam somente depois que ele brota de fato. Independentemente da resposta, estamos fadados à rotulação.

Vamos seguindo sem saber de antemão se - e em que circunstâncias - seremos considerados gays, obscenos, frígidos, pervertidos, retrógrados, sado-masoquistas, fogosos, compulsivos, pedófilos, héteros... E dentro da embalagem ficamos aturdidos por não saber ou não entender a relação verdadeira entre o rótulo e nós, o conteúdo. Nesse meio todo estão também nossos conflitos, fantasias, medos, sonhos e, bem lá dentro, nossa satisfação. E satisfazer-se sexualmente pode ser saudável, decente e engrandecedor, mas também doentio, ilegal e pecaminoso. Então afogamos o proibido porque somos sadios, civilizados e religiosos. Não queremos e não devemos correr o sério risco de ser internados, presos e castigados. Mas esquecemos que também somos fracos e incompetentes na habilidade de sufocar o mal, que lamentavelmente tem muito mais fôlego do que nós. Um dia ele se infla todo, vai escapar e essa fuga, se mal conduzida, resultará em desgraça e condenação. Aí viramos reféns e vítimas de nós mesmos. Uns condenados que, carentes de um referencial em meio a tantos julgamentos, só encontrarão pela frente definições excessivamente variadas sobre o que é normal.

Cruel esse mundo que erotiza e nos faz sofrer por oferecer uma ilusão sexual tentadora, mas ainda assíncrona com a vida real e que não encontra maturidade cultural, religiosa nem psicológica para se sustentar, nos sustentar.

15/11/2005

Recomeço.

2005-11-15T17:27:00.000-02:00

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Logo de cara uma coisa me deixou encucada: catei meu blog antigo pelos sitemas de busca que conheço e não o encontrei. Inclusive, digitei o endereço em questão... e nada! Aí fui fazer um blog novo e o endereço do meu antigo não foi permitido para ser usado no novo. Ele ainda deve existir. Mistéééééério.